Así que aquí estoy, por el camino de en medio, habiendo pasado veinte años,
veinte años casi desperdiciados, los años de l’entre deux guerres;
tratando de aprender a usar palabras, y cada intento es un arranque completamente nuevo, y un diferente tipo de fracaso
porque uno ha aprendido solo a prevalecer sobre las palabras
para aquello que uno ya no tiene que decir, o el modo como uno ya no está dispuesto a decirlo. Y así cada intento
es un nuevo comienzo, una incursión en lo inarticulado con un desastrado equipo siempre deteriorándose
en la confusión general de la imprecisión del sentimiento, indisciplinadas escuadras de emoción. Y lo que hay que vencer
por fuerza o sumisión, ya se ha descubierto
una vez o dos, o varias veces, por hombres que uno no puede esperar
emular – pero no hay competición-
solo hay la lucha por recordar lo que se ha perdido
y encontrado y vuelto a perder; y ahora, en condiciones
que no parecen propicias. Pero quizá no hay ganancia no pérdida.
Para nosotros, solo está el intentar. Lo demás no es asunto nuestro.
East Coker (fragmento), en traducción de José María Valverde
T.S. Eliot (26 septiembre de 1888 – 4 enero 1965)
Poesías reunidas 1909 / 1962
T.S. Eliot
Alianza Editorial
